No hay más

No hay más, nada más,
ni qué perder, ni qué ganar,
ni para jugar al doble o mitad.
No hay rublos, dólares o euros,
capaces de sublimar el puto hielo
que divide a pueblos por su credo.

¿Está entonces en la creencia,
o seremos nosotros, los humanos?
Yo soy el ser inteligente, evolucionado,
el que deja morir, el que muere a diario,
el que nace en Etiopía
rezando a su dios por comer alguna semilla,
o el que, por el contrario,
asoma en el occidente más occidentalizado,
con un pan y un talonario venidos bajo el brazo.

Para qué lanzar, entonces, al aire una moneda,
si ya sé que de canto no caerá,
que de mi piso, el octavo derecha,
no admitiré ninguna pérdida.
Ni bajadas de tensión en mares desalados,
ni absurdas falacias fétidas
en, ¡oh, que preciosos!, los zafios entretenimientos
de la narcótica artística búsqueda de la belleza.

Los sentidos se extinguieron
un domingo de mayo,
entre rosas y claveles
enlazados en cañones de presidiarios,
en las faldas de jazmines que dibujaban
genuinas lunas de miel de hijas bastardas,
en auténticos polvos con olor a desengaño
y sus respectivos cigarros aún hoy estigmatizados.

Pero con maletas de herrumbre se fueron,
cargados de ignominia y fruición
al país donde el destierro marca a fuego
el camino de los sórdidos molineros,
que trataron ayer, al igual que hoy,
de obtener la más fina harina
capaz de silenciar el instinto que una vez tuvimos,
el que ahora dormita de día, y que de noche
pasea furibundo su vida
en ansiadas pero no catadas
historias de heroínas, de aparcacoches o de peluqueros,
de furcias, chuloputas, y hasta de chaperos,
que por la más insidiosa cultura
las deja atrás por inoportunas.
Por creerlas inexistentes, y también, por qué no,
porque es mejor esperar sentado
al fiero caballo alado del arcángel San Fernando,
que cambiar silla, sillón y cama
por unos zapatos y unas ramas de retama.