¿Dónde?

Las miserias se visten de blanco,
el periódico no destapa las balas,
que de un tiempo a esta parte
no permiten balancear el oxidado columpio
con el que jugamos a ser niños y frailes.

Adalides de la discordia,
fragua de témpanos de hielo,
marejadilla tirando a marejada
de la sangre vertida en una copa,
que a mí no me digan
significa hoy más que nunca
el hermanamiento hecho alianza.

¿Dónde estamos ahora?
Seres climáticos,
vagando por los rescoldos
de la basura y la penuria
de un malgastado y sucio ombligo,
al amparo del negro oro maldito,
que facilita la muerte en carne viva
de un pueblo que sólo quiere
degustar el mismo aire que yo respiro.

No, resulta que es más importante
el vivir bajo la falda,
el criticar vestido de opinar
sobre una estúpida falacia
acerca del milagro hecho bondad,
del enorme acierto humano al crear la gran ciudad,
de la estrechez de miras
al dejar en manos de la política
aquello que realmente nos concierne.
Sí, escuchad, estoy hablando de muerte.

Seguiremos viviendo impasibles,
aclarando nuestras voces con lágrimas
de cocodrilos insignes,
sollozando por una uña rota
en el vacío ocupado por la grasa de McDonald´s.
Mientras, no muy lejos de aquí,
donde algunos sitúan el origen
de nuestras fáciles plegarias,
los corderos mueres masacrados
por estúpidos corderos con tanques en sus manos,
y donde el petróleo nubla la mirada
de sus traidores hermanos,
cerrando sus bocas e impidiendo
parar este escándalo que ya no sofoca ni al Dalai Lama.

Tan sólo a los muertos en Palestina,
que también lo fueron en Yugoslavia,
en Tailandia y hasta en Checoslovaquia,
deciros que no os queda ni un consuelo,
puede que un par de gotas saladas
secadas en mi pañuelo,
falsas, como un duro de plástico,
como el escaño de un parlamentario,
como el alma del profeta y su sudario,
como las nieves de primavera
en un inerme futuro sin sorpresas.

Ya que si alguna vez pensáis
que me escandalizo
al ver a un tiburón merendarse un débil pescadito
os equivocáis por completo.
Vivo en el primer mundo,
burgués para más reseñas,
acomodado a una vida más que placentera,
con la única preocupación
de saber que mi vecino está peor que yo,
siempre y cuando no me moleste
la policía, al querer investigar
qué le pasó al pobrecillo cuando se tiró,
harto de estar sentado,
por el balcón del piso número trece.