A media asta

El balcón anuncia caídas,
las puertas se cierran con apenas dos bridas.
No faltes a la comida de la caridad,
ya que por asistir a tan precioso festín,
dos monjas y un arlequín
alegrarán la sobremesa
a mendigos de talonarios y tarjetas de empresa.

Son estas las fechas de la redención,
de abrazar a tu prójimo con santa devoción,
de perder el culo por intentar la sonrisa
y que la estética boca operada
reviente por lo forzada.

En fin, que tras tanta rima fácil
seguiré con mi sal de frutas,
y no perderé ripio en la gula,
saltando de mesa en mesa
hasta llenar de vacío el estómago,
que el esófago ya lo cierro
para que todo lo que he tragado
se quede, por supuesto, bien dentro.

No tiene por qué nevar
en la dura meseta para ver el blanco de la cal,
ni los desconchados en las paredes
que reflejan los años
de bramidos sin rumbo, anclados con alfileres.
Cojines desasidos del sofá
buscando el sillón del vecino,
o el escaño del juez que vive
en la Calle Pilatos, número cinco.

Así que brindemos con panderetas,
que ya toallas nos sobran:
diecisiete más dos, que resultan una,
eso sí, de colores ambidiestra.
Pero si quieren que les cuente
lo que es capaz de adivinar cualquiera,
diré que cuando veo ondear una bandera
contemplo dos tibias y una calavera,
con la intención de presentar a todo el que venga
el lugar donde yo nací: una España grande, y muy muy negra.