Cinco menos uno

Desarmando el poder de los ojos
que engañan la mirada
y por tanto al cuerpo entero.
Por eso que me los arranqué,
me quedé ciego
gritando locura en carne viva,
con la voluntad de ser fiel
a una errática mandolina,
con la querencia al querer
sin apartarse ahora en mis diatribas.

No soy la cabeza de un pescado
sin alas, ni de agua de mar salada,
ni aún anclado entre mi memoria.
El suave paso de la historia
clava las lanzas en el deseo,
en la espalda de Polifemo
sin haber amarrado el desierto,
cuando ser ave no es sacro
ni tampoco el galgo un perro flaco.

Ahora bien, no vayamos a pensar
que la vida es lo que está mal,
que no es que yo no pueda más,
y que mi vecino seguro ni se inmutará.

No.

El movimiento es una sensación
que parte de lo más interno,
que funde la razón
con la esencia que llevamos dentro.
Que brota sin querer
y sin buscarlo en ningún momento.

Sí.

Ayer, cuando de bruces me hallé
no hice otra cosa que reforzar mis pies,
para que cuando volviera a levantarme,
supiera que el terreno andado
nunca más me haría caer.

Y en estas sigo, ni más ni menos,
que soy yo quien deja
perder un sentido, para ganar cuatro
que hace poco encontré dormidos.
Que el trabajo no nace en otros,
sino en uno mismo.
Y que la credulidad y el quedarse parado,
es oficio baldío del que nunca se levantará
y prefiere quedarse debajo.